A cantora e atriz Whitney Houston morreu neste sábado aos 48 anos. Sua morte foi confirmada por sua publicista, Kristen Foster. A causa de sua morte ainda é desconhecida.

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Em certos momentos, toda palavra é vã.

Agora, ele é uma estrela.

Naquela noite, juro.
Peguei na mão do silêncio,
Beijei a gelada boca da pergunta…
Parecia partir… Romper o fio.

Depois de alguns muitos passos,
Ergui a cabeça e o peito.
Abracei novas incertezas:
Seguir é rumo.

Sussurro, nem sempre é gozo.
Nenhuma alegria é permanente,
Agora é antes, depois é sempre…

Só o agora é urgente.
Eu sou, tu és,
Rio corrente.

Respirar, viver, lutar,
Dormir e acordar,
Quem sabe,
De repente,
Apenas silenciar.
E depois do silêncio.
E depois?
Será que tudo valeu?
E se valeu, valerá?
Chegar, partir, querer, amar,
Sorrir, sonhar, seguir, voltar,
Desistir, odiar.
E depois?
Quando o silêncio
For a única canção,
Quando nada
For o abrigo que restar,
Valeu, ser e ter tudo
E não lembrar?
As interrogações
Serão sempre pontos,
Traços e finais.

Curvo a cabeça,
Reverenciando o vento
E a folhagem verde,
Como se comigo falasse,
Numa sabedoria natural,
Ao movimento do vento,
Rende-se no calor
Dourado da tarde.
Olhando o horizonte,
Silencio ao tilintar
Do mensageiro do vento;
Natureza viva.
À mesa, lembranças postas,
Como e me alimento
De saudade viva.
Ao redor de tudo, olho,
Reverenciando o tempo,
Os afagos, os silêncios,
Os poemas calados,
A sépia, pelo verão, pintado;
Morna tarde de verão
Que enche de amor, a vida
E pinta de fogo, o Sol,
O coração.

(Ednar Andrade).

P
A
L
A
V
R
A
S.

P artir
A mar
L libertar
A paixonar-se
V oltar
R ir-se
A creditar-se
S er-se

Palavras
Para sorver-te:
Aqui
Agora
Já.

Viver-te
Querer-te
Amar-te
Morrer-te.

Fim de tarde, há sempre o que agradecer.
O que lembrar, uma canção antiga,
Ave Maria!!… Ave…
Um perfume que ficou , uma saudade amiga,

Aquele gesto que silenciou,
O adeus que não se pode dar…
O milagre do dia,
Uma estrela a brilhar…

O silêncio da prece e a nostalgia…
Uma dama da noite seu perfume doa,
O amor que se recria,
Como suave brisa, leve encanta…

O sino que anuncia badaladas de agonia,
O fim da tarde,
Mais um dia,mais um dia…

É NOITE*

Feliz Natal, SP!!! Feliz Natal, amigos!!!

Um fino fio,
Com-fio, afio.
Navalha, espelho, calma.
Cortes, desafios…

Nau, bem e mal.
NUVENS, NEBLINAS…
Olhos d’água,
Espelho de minh’alma…

Abrolhos, cama de espinhos,
A fino frio, desse veio, és rio.
Sem medo, distante, aqui, presente.
Pulsando….

Como conta-se um homem bom?
O que ele conta?
O que ele tem na conta?
O número da sua conta?
Ou o que para ele conta?

Hoje
Quero a paz e o silêncio das lagoas
Aquela flor que entre pedras e destroços sobreVIVE-
Quero o balé das palmas do coqueiral

As músicas dos mensageiros dos ventos;
Aleatórias e belas…
Ah!!!…(…)
Quero o amor sincero de três belos sorrisos,

Das certezas apenas uma.
Dos aplausos, só o final…
Hoje, poder olhar o infinito e achá-lo verde.
Pintar todas as flores de lilás…

Seguir o horizonte, guiada apenas por estrelas…
Olhar de noite o céu e tomar banho de luar…
Brincar de amarelinha no quintal
Desenhar com pedrinhas do mar, o meu caminho…

Navegar despreocupada no azul do meu sonhar,
Andar descalça e rolar na areia de água e sal.
Fazer um barquinho de papel>>>>>>
… E ao amor enviar minhas mensagens…

Amar o que é lindo e o que às vezes me deixa triste.
Hoje, sinto-me como as borboletas,
Sem mágoas, livre, feliz,
Como as crianças, crer em Papai Noel (Rs*)

Nesta manhã, com cheiro de Natal,
Fazer um poema doce; vestir-me de branco;
Doar uma chuva de flores;
Dar o meu melhor sorriso…

*É NATAL… *

O ex-jogador Sócrates morreu às 4h30 neste domingo, no hospital Albert Einstein, em São Paulo, em decorrência de infecção generalizada. Ídolo do Corinthians, Sócrates, de 57 anos, havia sido internado pela 3ª vez desta vez em virtude de infecção intestinal. A infecção, porém, se generalizou, afetando outros órgãos.

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No silêncio da flor;
O zumbido da abelha…
Um fio de luz, é fresta na telha.
Canção que faz sonhar…É;

Badaladas do sino.
Vida, jogo, cassino.
Ladeira a baixo, rio (Rs), assino…
Sutileza de pétala,

Encanto de amor,
Escuro breu, amor no cemitério…
Silêncio, cachoeira, desatino,
São fatos, infartos, segredos

O açoite do chicote na saudade,
Os olhos verdes do gato negro.
Olhar de tigresa,uivo de lobo
O verso verde, a noite invade*

“Eu fiz um acordo com o tempo…
Nem ele me persegue, nem eu fujo dele…
Qualquer dia a gente se encontra e,
Dessa forma, vou vivendo
Intensamente cada momento…”

(Mário Lago).

********************

” Gosto e preciso de ti
mas quero logo explicar
não gosto porque preciso
preciso sim, por gostar”

(Mário Lago).

É, tens um jeito assim só teu
De falar de amor,
Aquela luz no olhar,
Nos cabelos, um poema.
Um jeito safado…
De espalhar torpor…
De espalhar ternura, de dizer loucuras…
Que te faz tão meu… E me faz só seu.
Este teu jeito manso de ir e ficar,
De inundar meu mar,
Invadir meu riso… És meu tudo e nada.
És meu desabrigo, céu, inferno…
Paraíso… Medo, tortura e sonhar
… E desejo.

Meu relógio quebrou, caiu.
Partiu-se ao meio…
Não sei quanto tempo falta ou resta,
Para que ou para quando…
Resta o horizonte,
Minha bússola é meu tempo.

(Ednar Andrade).

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
e o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

(Carlos Drummond de Andrade).

Ouvindo o mundo
Trabalhando,
Olhando
E ouvindo o mundo…
Em movimento e verso…
Ávida,
A vida segue…
Sem pedir parada.
…Avanço
…>>>>>>>>>>>>
Com farpas ou flores ,
Na vida, pisamos ,
Ou ela pisa-nos-os sonhos,
Os planos…
Vela ao vento,
Barulhenta e companheira,
Como a sombra nossa…
Desejada, como a felicidade
Às vezes tem asas quebradas,
…Despenca das fantasias…
Como um maduro fruto,
Que cumpre seu tempo…
…E TEM SABOR MÁ-DURO…
Leve, como o vento…
Interrogativa como o escuro.
Surpreendente; como o que numa caixa há.
…?!!!!

Caro Rilke,

“O amor é sentimento único, mas não é igual. Isso o faz um monstro terrível e ao mesmo tempo desejado. Torna o homem masoquista, egoísta. É tão forte que desmascara o individualista.

Quem nesta vida pode ser tão rico sem ter um ser amado? Que delícia teriam as águas do mar se fossem insípidas? Que beleza teria a noite sem ter o céu de estrelas bordado? Que fascínio teria abrir, ao amanhecer, uma janela se o Sol não fosse dourado? E no campo a Primavera sem os apaixonados querendo flores para colher? Que suavidade há no olhar dos que não amam? Que certeza há nos corações dos que não crêem no amor? E quantas dúvidas moram, perpetuam-se nos corações dos que amam? É o doce e o sal, o amor; o veludo mais áspero que a minha mão já tocou; é a ferida que mais arde e que parece não precisar de cura, porque se ela cicatriza vem com ela a morte do amor. É preciso que doa para permanecer vivo, é preciso que lateje – não basta ser latente -, incomode, tem que ser mesmo forte, irreverente, cruel, um carrasco que castiga, causando prazer em vez de dor. Só assim pode ser amor; inquietante, barulhento, dentro da alma. Mesmo que às vezes a boca cale, o amor precisa ser uma tormenta dentro do coração. O amor vive da guerra dentro da paz que proporciona. Alimenta-se do desejo contínuo de permanecer… Indecifrável, indefinido. O amor me faz entender de amar; não de amor.

Para entender de amor, morri. Até jurei desamar ou nunca mais amar, mas com este poderoso, quem pode? Vira e mexe, você xinga o mundo, desfaz-se em pranto, risca, rabisca sentimentos, pensa que chegou ao mais profundo e, de repente, você submerge e emerge das águas profundas deste sentimento um outro amor. Amores são amores, divergem tanto e não poderia ser diferente. Por ser universal é único, não é comum; tem personalidade; chega diferente a cada um. O amor… A dor que ninguém rejeita; a poesia que todos querem cantar; o profundo mar; o abismo que todos querem velejar; o obscuro; o negro; o transparente; o claro sentimento da vida. Nele tudo está contido. Tudo há. Não há falta de razão no amar, no amar de cada um. No modo de dizer que sente, ama ou de sentir. Ele é permanente. O eterno sentimento… Sem face, sem cheiro definido, sem lugar-comum; nasce nos becos, no gueto, na lama, em sodoma, em gomorra, onde quer que ódio morra, nasce o amor. Eu desconheço sentimento mais profundo, nem o vinho mais caro, nem a uva mais rara, nem o manjar mais doce tem o seu sabor. Um sabor tão raro, doado pelos deuses, presente divino; anjo sem rosto; um céu cheio de inferno; e fogo; que nos consome; purifica e dá vida.

Assim, é o amor… Doce mistério da minha vida, da tua, de todos; quem não carrega consigo a larva desta borboleta tão mutante com asas plenas? um viajante sem pouso certo habita nas noites, até nos sepulcros; no coração daqueles que mesmo enterrados foram, levando consigo um segredo de amor; os mistérios noite a dentro nos cemitérios, quantos partiram pobres sem provar o seu sabor? No coração da prostituta, que a carne doa sem pudor, nela também habita o amor; este sentimento que me move, te move, conduz o mundo; do santuário ao profano ele é a mola que move, que faz vibrar, que pulsa e faz jorrar sangue ao órgão mais vital; vício; adrenalina; pulsante coração cheio de amor habita em todo ser que ama. Será assim o amor? Tenho amado tanto… Tento entender o amor. Não existe no mundo este professor. Todos já tentaram traduzir, tentam tingir de alguma cor. Muitas tentativas e ele será sempre mutante, errante, perpétuo, imperfeito, frágil, sutil , assim como as estações: chuvoso, nublado, outono perfumado, quente como o Sol, num dia de Verão, com seu aroma de Primavera, inconfundível; o seu colorido possui cores tão cintilantes, tão diferente; ninguém consegue pintar um quadro com a verdadeira cor vinda do amor” (In: Johann e Maria, Parte VIII).

(Ednar Andrade).

Disse tanto ou tentei dizer,mas também tenho a certeza que esta foi a minha visão neste contexto, quando escrevi em 21 abril de 2010. E esta não é a verdade sobre o amor. Longe de mim ser dona de alguma verdade, principalmente quando o assunto é tão divergente quanto este sentimento que chamamos AMOR.

Querido Rilke, em Direito dize-se: “cada caso é um caso”. E no amor… Cada amor… É um amor. Não existe uma forma direta, concreta,não existe fórmula, nem tampouco receita para amar ou sentir-se amado.

Minha postagem: ela refere-se a uma notícia que encontrei por aqui navegando no uol. Chamou-me a atenção e pus-me a refletir se isso é amar, daí gerei o título da postagem. Formar um conceito sobre o amor é muito particular. Cada um com suas experiências, satisfações – ou o contrário-, vê o amor como o sente, vivencia ou vivenciou. Qualquer maneira de amar vale a pena; é um fato! Nisto contigo concordo e nada discordo e o que expressas é o que sentes, é a tua visão particular do teu paraíso ou inferno.

Já dizia Tche: “hay que endurecer sin perder la ternura”.

O amor mudou-me, como certamente a ti também. Por isso, posso compreender, entender, até sentir um forte cheiro de,perdoe-me se estiver enganada, ironia, descrença, desolação na tua abordagem ao comentário feito à minha postagem.

Fica assim não.

“Vai passar, tu sabes que vai passar. Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe? O verão está ai, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada “impulso vital”. Pois esse impulso às vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te surpreenderás pensando algo como “estou contente outra vez” (Caio Fernando Abreu).

PS: olha se é quimera, não sei; mas, nenhum de nós bebe nesta taça sem sentir o seu sabor. Pela tua revelação, lamento. Mas, quem não gostaria de ter um amor e compartilhar a vida até o último instante. Foi isso que me chamou a atenção: quantos de nós terá este direito? Não importa ou importa? fica a pergunta.

Abraços, querido.

Eu… Ainda creio no amor, com todas as suas quimeras e que as tuas quimeras sejam felizes, daqui para a frente, certamente tu mereces uma feliz quimera. Este é o desejo dessa amiga.

Mais: aqui

Mas, agora, já não és…
Não hás..
Não vais… Nem tens…
Apenas estás…
.
Sem boca,
Sem mãos,
Sem razão…
Passastes…

Segues…
Cega,
Sem calma,
Sem riso,

Para que razão?
Só o medo,
A dúvida,
Ingratidão.

(Ednar Andrade).
26.09.2011).

Ai, o amor…
Veneno que faz viver…
“Só os que morrem dele ,
Vivem”.

Só os que bebem seu sabor,
Sabem que não é tão doce…
Só os que buscam sua luz,
Sabem do seu escuro.

Só os que trilham seus caminhos,
Acham-se perdidos,
Desencontram-se perto,
Abraçam-se de longe…

Sorriem-se,
Sonham-se,
Querem-se,
Amantam-se dele.

Vivem… Matam,
Morrem… Matam-se
Acreditam-se (?)
Sonham…

Só os que dele tem sede,
Buscam, sorvem,
Fartam-se
Dos seus ais e uis… Ai,o amor…

(Ednar Andrade).
(22/09/20011).

Cá ,pensando agora…

Primavera*

“Uma manhã musical”…

As flores também embriagam…
Parece…
Os poetas ficam felizes, amam mais…
Sentem mais saudades,
Choram mais ou menos?( )
Olham mais para dentro de si…
E,mais para fora…
O sentir flui a-flora
Declaram seus amores…
Alguém con-corda?
Ou, correntes,…( ?)
Isso não importa,
“O amor é estar-se preso por vontade”,
Disse Camões*
…E os corações dos poetas;
Escancaram as portas.

Beijos, poetas…….

Venho de uma estrada longa,
Onde meu tempo não media,
Das minhas pernas, o tamanho
E os meus passos mediam
Os sonhos.