E de nau em nau, os portugueses aportam novamente em nossas praias. Aliás, a primeira editora brasileira ficava em Lisboa, chamava Casa Editorial do Arco do Cego.

Agora quem chega é a Editora Tinta da China. Veja-na aí, se quiserem:

aqui

Crítica, teoria, história, cobertura jornalística e a socialização dos quadrinhos no site www.raiolaser.net

Grande perda a morte do Daniel Piza. Tive prazer de conhecê-lo em 2001 quando preparava, com Alex Galeno, o livro Jornalismo e Literatura – A Sedução da Palavra (Escrituras, 2002). Depois voltamos a nos falar muitas outras vezes, sempre por e-mail ou telefone. Em 2008, pedi a ele um ensaio para o livro A Cabeça do Futebol (Casa das Musas, 2009), organizado por mim, Samarone Lima e Carlos Magno Araújo. O ensaio dele é o maior do livro e contém uma bela revisão da relação literatura X futebol. Há duas semanas voltamos a nos falar por conta da pós em Comunicação e Literatura, que a Faculdade de Comunicação da UnB organiza para o segundo semestre de 2012. Sempre que morria alguém ele escrevia, em sua coluna Sinopse, do Estadão: “Uma lágrima para”. Fará falta sobretudo na cobertura do jornalismo cultural.

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Do editor

Gustavo está em Natal. Retorna amanhã para Brasília. Almoçamos juntos hoje, nós dois mais Lícia, sua namorada, linda, simpática e culta, e no final da tarde voltamos a nos encontrar no café da Siciliano. Está cheio de planos, os quais me inclui, com aquela generosidade que lhe é peculiar, que me deixa todo sem jeito. Como é bom rever os amigos queridos. Falamos de tudo, e, claro, de Piza. Na foto deste post, Piza aparece no Festival de Pipa de 2009, onde falou sobre Euclides da Cunha. Esta mesa foi mediada por mim. No link abaixo tem o que escrevi sobre esse encontro.

aqui

Vendo os meus amigos, alunos e aqueles que conheço mais ou menos, estão todos escrevendo, poetando, filmando, fuçando artes diversas, enfim, participando daquilo que chamo de corrida humana à linguagem. Ouvi dizer que duzentas mil pessoas por dia estão acessando a internet pela primeira vez.

É a busca ensandecida pela expressão. As relações são formas de esfoliações.

As bocas desencontradas do beijo; as três tendências: rajas, sattvas e tamas; as garras fechadas e a alta podridão natalina agindo em golpes e contragolpes de Destino.

Toda palavra lembra espírito, fantasma, alma penada, golpe e contragolpe do Destino. É ele que assobia o sinal combinado entre palavras ocas.

É só o que eu sei: golpear, diz. E assobia: “Foi um erro conhecer-nos”. Delira, Delira, diz, “por que só o delíro traz a certeza”.

Por um acaso do destino, acompanhei o último dia do poeta Antonio Miranda a frente da Biblioteca Nacional de Brasília (BNB), inaugurada há quatro anos. Ele foi demitido ontem, 16.11, pelo Sec. de Cultura do GDF, o também poeta Hamilton Pereira da Silva, mais conhecido como Pedro Tierra (foto).

Pedro Tierra ou Hamilton Pereira conseguiu um feito incrível para um poeta: acabou com a II Bienal Internacinal de Poesia, que ocorreriade 03 a 07 de Setembro passado, simplesmente por que não repassou a verba destinada para o evento de R$ 1,5 milhão.

Tierra foi aos jornais dizer que o evento não ocorreu por que os executores não captaram recursos. Miranda me disse que ele conta a versão como sendo o fato. “Coisa de bolchevique”. Recentemente, no Festival de Cinema de Brasília, Tierra foi vaiado por seissentas pessoas, mas não desceu do salto.

Antonio Miranda foi o primeiro diretor da BNB e ajudou até mesmo a terminar a obra física. Recebeu a biblioteca sem acervo nenhum e a deixa com 100 mil exemplares. Para quem não sabe, Miranda é também o maior colecionador privado de poesia do país, com quase dez mil livros em sua biblioteca pessoal. Vem se especilizando em colecionar poetas brasileiros publicados no exterior.

Já o poeta Pedro Tierra não gosta de livros. Destinou parte do orçamento da secretaria de Cultura para iluminação de Natal, shows de fim de ano e o carnaval do ano que vem. Enquanto isso a BNB não consegue abrir o acervo ao público por falta de recursos e os bibliotecários, que deveriam estar catalogando os livros, passam quase todo o tempo revisando processos administrativos. Os elevadores estão sem manutenção, o ar condicionado não funciona e o serviço de postagens de cartas foi suspenso.

Esta edição está dedicada ao tema “Literatura e performance”. De acordo com a comissão organizadora, “o tema escolhido vai além de ações pontuais historicamente demarcadas. Uma teoria da performance permitiria, talvez, recorrer ao conceito como uma lente metodológica (na linha de Schechner) que nos faculta até mesmo analisar eventos e comportamentos acadêmicos, políticos, esportivos, religiosos como performance ou pensar um teatro com caráter performático (dentro das últimas teorizações da Feral).”

Para acessar o Sumário clique aqui:
http://www.letras.ufmg.br/poslit/08_publicacoes_pgs/publicacao002124%28A21n1.html

“Um poeta se inclina sobre seus poemas: fez vinte. Passa uma página atrás de outra e descobre que cada poema desperta nele um sentimento muito particular. Fere o cérebro tentando averiguar o que planeja acima e entorno a suas poesias. Pressiona, mais não sai nada, golpeia,mas não consegue extrair nada, insiste, mas tudo segue tal qual, isto é, obscuro. Se apoia sobre o livro aberto entre seus braços cruzados e começa a chorar. Enquanto isso, eu, o pícaro autor, me inclino sobre sua obra e descubro com infinita indecisão no que consiste o problema. Se trata simples e planamente de vinte poemas, um dos quais é sensível, outro pomposo, outro mágico, outro aborrecido, outro comovedor, outro delicioso, outro infantil, outro muito mal, outro bestial, outro inibido, outro ilícito, outro incompreensível, outro repugnante, outro encantador, outro comedido, outro extraordinário, outro esmerado, outro abjeto, outro pobre, outro inefável e outro que já não pode ser mais nada, porque são só vinte poemas que na minha boca encontram valor, senão justo, ao menos rápido, o que para mim supõe sempre o mínimo esforço. Uma coisa é, contudo, segura: o poeta que os escreveu ainda segue chorando, inclinado sobre o livro; o sol brilha sobre ele; e o meu sorriso é o vento que corta impiedoso e frio os seus cabelos”.

Robert Walser. (Trad. GC)

Por três vezes este ano entrevistei o prof. Antonio Cândido para a pesquisa sobre Orides Fontela. Em uma das entrevistas quis saber porque, no Brasil, não temos a tradição do debate forte e da crítica sistemática.

Cândido discordou de mim, disse que tínhamos sim.

“Cândido é o coronel da formação literária brasileira”, ouvi um professor do Instituto de Letras dizer na Livraria do Chico, na UnB. Fiquei pensando no que isto queria dizer. Acho que não concordo com ele, apesar de, em certo sentido, entender a visão do professor do Instituto de Letras: Cândido orientou meio mundo de gente, fundou partido, suplemento literário, pertence à tradicional família mineira.

Uma coisa é certa: a visão de Cândido não é “a” formação da literatura brasileira, mas “uma” formação, portanto, indeterminada. Afinal, quem de nós tem a última palavra?

Escritora moçambicana Sonia Sultuane participará do Congresso

De 4 a 6 de agosto agora, na UnB, acontece o XIV Congresso Nacional e o V Seminário Internacional a Mulher e a Literatura. Desta vez as homenageadas são as escritoras afro-brasileiras. Quem quiser ter acesso ao encontro basta clicar:

aqui

Eu o meu tudo
O mudo
Cu cuido
Passo fax

o pensamento
colocado sobre
outro pensar
ou outro
qualquer vento

provoca fuuuu
massa

2.

deixa doer
e vai vivendo

acende os lampiões
tampa os venenos

guarda a caixa de fotos
esconde a lembrança

fuma teus cigarros
e cala tua boca

volta a teus começos
tuas únicas sinceridades

sabes que só amas
a verdade e os deuses

Comecei a ler História da Literatura Portátil (Cosac), de Enrique Vila-Matas. Fui até a metade e gostei muito. Acho que amanha ou sei-lá-quando termino a leitura. O livro conta a história de uma sociedade secreta de artistas, que existiu na França, no início do séc. XX.

2.

Comecei também a ler Fernando Pessoa – Uma Quase Autobiografia (Record), do José Paulo Cavalcanti Filho. Achei (estou achando) o livro fraco, misto de relato com documento, nem auto, nem bio… Vamos ver se o livro decola.

3.

Também comecei a ler Borges, biografia do escritor argentino, escrita por Edwin Williamson, depois de nove anos de pesquisa. Enquanto o livro de Cavalcanti parece bastante pretensioso, este já é mais simples, sem firulas desnecessárias, um livro interessante e profundo.

Anverso e reverso

Imagine um pêndulo que oscila entre a luz e as trevas, a ordem e a desordem, o apolíneo e o dionisíaco. Imagine agora que alguém imagina a sua existência assim. Imagine também que o ritmo musical que domina o movimento em questão seja o do tango, un pensamiento tristes que se baila. Ernesto Sábato, argentino de Rojas, escritor de uma verve ao mesmo tempo forte e melancólica, compreende em suas memórias (Antes do fim, Cia das letras, 2000) o movimento do espírito humano de forma reversível, como um pêndulo, um ir-e-vir em si mesmo, que faz com que não nos encontremos nunca no que fomos; que nenhuma identidade seja capaz de fotografar-nos de forma definitiva.

O movimento do pêndulo sugere ainda outras imagens: quando a oscilação é a dinâmica geradora, instaura-se a incerteza. As certezas não podem ser garantidas, e a reversibilidade dá-nos a notícia de que nada está totalmente fechado em si. Fechar-se em si e preparar-se para a morte. Estar aberto é uma condição de sobrevivência e a reversibilidade é a garantia de que pelo menos algumas coisas podem ser revertidas, enquanto permanecerem abertas. O pêndulo, ao contrário, é um sistema fechado, determinado, mas o movimento de que fala Sábato é o da oscilação. Entre as coisas que podem ser revertidas está o passado, que se amplifica, digamos, pelo direito e pelo avesso, pela leitura e suas sucessivas narrações, pelo anverso e pelo reverso.

O movimento do espírito para Sábato avança sempre rumo ao absurdo-dicotômico das luzes e das trevas. Um quase-equilíbrio. Se estamos nas trevas, aspiramos às luzes, se nas luzes, logo avançaremos rumo a uma mudança desse estado (isso, se não formos suficientemente lúcidos, é claro, porque se formos, reconheceremos que nunca saímos das trevas). Antes del fin é um livro todo ele melancólico, de um homem que atravessou o século vinte (Sábato nasce em 1911) e até hoje continua produzindo no seu ateliê de Santos Lugares, bairro periférico da capital argentina. O absurdo que nos envolve não pode, contudo, nublar a busca de todo homem pela liberdade e pela solidariedade. “O homem livre, o herético, tem de estar possuído de um valor quase demencial”, raciocina em Heterodoxia, de 1953. O homem “concreto”, para ele, é a unidade entre o espírito do homem contemplativo mais o homem executivo, espécie de versão moderna do “contemplare et labore”, das místicas medievais.

Sábato, todos sabemos, é um homem que esteve desde cedo envolvido com pessoas e acontecimentos que marcaram a história de seu país e, mais universalmente, da literatura; exemplo de um homem entre a arte (o contemplativo) e a política (o executivo). Como um dos principais críticos do regime militar argentino, esteve por trás da formalização do livro-documento “Nunca Más”, sobre os quase quinze mil mortos e desaparecidos da repressão militar, entre 1976 e 1983.

Em 1938, Sábato conclui seu doutorado em ciências físicas e matemáticas pela Universidade de La Plata, no ano seguinte segue a Paris com uma bolsa de estudos do laboratório Curie, ocasião em que conhece os Surrealistas. Milita no partido comunista, mas logo abandona-o temendo ser assassinado, tamanho eram as suas divergências sobre a interpretação da dialética. Trabalha um ano no Massachussets Institute Tecnology (MIT), retorna como professor a La Plata e vai lecionar no departamento de física. Em 1943 decide abandonar a ciência: “tenho vontade de rir e asco de mim mesmo quando me vejo entre eletrômeros, suportando ainda a estreiteza espiritual e a vaidade daqueles cientistas”, diz em Homens e Engrenagens, de 1951.

Teme que o “cretinismo científico” (a expressão nos remete a Edgar Morin) possa já ter dominado a ciência de forma definitiva. Esse cretinismo foi capaz, entre outras coisas, de fazer com que os físicos japoneses congratulassem aos norte-americanos pela eficácia da bomba contra Hiroshima. Diz que para fugir de qualquer experiência nebulosa temos que ter a capacidade de perceber os contornos de nós mesmos em meio à confusão do universo.

Ao sair da universidade refugia-se no campo, nas serras de Córdoba. Passa por privações e sobrevive graças a algumas traduções que faz. Certo dia, um jovem médico recém-formado vem visitar a pequena aldeia e tratar alguns enfermos. Encontram-se, conversam um pouco, descobrem que têm o mesmo nome, Ernesto. O jovem médico, é Che Guevara.
Afastar-se da ciência e entregar-se à literatura também foi o destino do escritor austríaco Robert Musil (1880-1942): formado em matemática, doutorou-se em 1908 com uma tese sobre o físico Ernest Mach, dirigida pelo professor Carl Stumpf. Musil e Sábato têm em comum o gosto pelas formas complexas e inacabadas, heterodoxas, porém claras e consistentes. A partir da segunda metade do século passado, Sábato começa a publicar seus ensaios e romances, mantém com Jorge Luis Borges uma amizade que rende algumas trocas literárias; tempos depois, por motivos políticos, a amizade esfria.

A idéia de que toda literatura é uma “literatura do eu”, de que a nossa história e a história das nossas convicções e das transformações delas é uma constante na sua obra, assim como a percepção dos pesadelos que nos envolvem, seja na vida seja nos sonhos. Sábato fez desses pesadelos material narrativo para seus romances, mas também pôs-se a pintar alguns deles. Nos meses de agosto e setembro de 1994, o Museu de Arte de São Paulo (Masp) promoveu uma exposição de várias telas do escritor (e pintor) argentino. Em 1979 uma doença nos olhos o impede de ler e escrever, reencontra, então, uma antiga paixão da infância e da adolescência. Além de pintar seus pesadelos, retrata de forma sombria alguns de seus escritores preferidos. como Franz Kafka, no quadro “O senhor K. com pássaros” ou “A última visão de Virginia Woolf”.

A vida e a produção poética de Ernesto Sábato talvez sejam um exemplo paradigmático do que é estar no exato limite entre ciência, arte, literatura e política. Exemplo do que é não se entregar aos limites ou à mediocridade, sem perder a elegância e a magnanimidade. Sábato pode ser sinônimo de uma consciência que testemunha a todo instante a miséria e a grandeza do homem: “em uma palavra, o homem sabe que é miserável: é miserável porque o é; mas é grande porque o sabe”.

Entrevistei ontem longamente Davi Arrigucci Jr.(foto) e Olgária Mattos, em São Paulo, para o livro sobre Orides Fontela. Das duas conversas, longas e instigantes, ficaram mares de coisas. A solidão e o silêncio de Orides na São Paulo dos anos 70, 80 e 90… A eremita na grande cidade. Olgária Mattos falou da “Capacidade de abreviação da vida pelo olhar”, Davi Arrigucci soltou esta ao final: a poesia pode exprimir a própria incomunicação do poeta. Sai das duas entrevistas me sentindo ainda mais burro.

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