Vaga vagalume
Venha em cardume
O mundo está escuro!
Vire luz
Traga paz

À querida amiga poeta Anne

Todas as poesias do mundo
Não dão conta
De um sentimento sozinho
Sagrado
De tão fino
Invisível
Profano
De tão humano
Insano
Basta um
Para suar palavras e fazê-las inócuas
Cansadas
Sem fala
Vazias como bacias sem água
Elas devaneiam e tentam molhar em vão
O imensurável abstrato que existe
Num seco papel
De um concreto poeta triste

Meu sertão encantado

De castelos e rochas

Riachos

Secos

Cheios

À procura de cachos

E curvas

Gotas de um guarda-chuva

Fechado

Meu sertão encantado

Em florestas de cactos

Sedentos

Guerreiros

Festeiros

De encantos e rudes

Recantos

Costumes

Rendados

Meu sertão encantado

De laço de chita

Cordel e xelita

Doce

Menino

A matar o tempo no frio

Descalço

Meu sertão encantado

De princesas aos trapos

Dançando

E bruxinhas de pano

Cangaço

Um ser tão encantado

Uma beira de calçada

Cheia de cadeiras sentadas

Ouve vozes amigas

Em prosa

No burburinho noturno do entardecer

Um banho de chuva molha o corpo moreno da noite

Com gotas de fim do dia

Uma melodia de amor dança nos sonhos molhados

De quem ficou

E se deixou ensopar de vida

Uma boca sozinha faz serenata

Morde e assopra o ouvido

E abre a janela pro desconhecido sereno

Do beijo

Eu queria uma rede
Uma redinha
Para balançar o tempo
E fazê-lo tarde no meu dia lento
E assim sentir o vento
Na mansidão de quem nina
Nana
Nana menina
Que tudo pode esperar
A vida já não tem mais pressa
E o que de verdade interessa é te balançar
Nana
Nana menina
Jogue os pés para o alto
E sinta-os voar
Mas voe devagarinho
E vá piscando os olhinhos
Pro sonho te embalar

Rou Rou Rou Blem Blem Blem

O sino já avisou

Hoje é véspera do dia

Sinal de muita alegria

Mesa farta e roupas caras

Para bem poucas famílias

Rou Rou Blem Blem

A noite é de festa

Adornos e seresta

Para os lembrados com afinco

Papai Noel faz bonito e traz um saco de magia

RouRou

Mas para maioria

O saco está vazio

O sino nem tocou

O sol até raiou

E parece só mais um dia

De outrem que são ninguém

E querem blem blem também

Na festa da minoria

Quisera fosse ontem

O presente de hoje

Não a véspera de amanhã

Talvez o tempo

Que nós perdemos

Apressados

No compasso de ponteiros

Escravos

Pouco a pouco

Fosse calmo

Lento

Suave

Cansado

Contemplado

E o passado sem nome

Estivesse contigo

…Conquando…

Comigo

Embora cada minuto perdido

É somente um número

Segundos de um corpo

Que cedo ou tarde

Vai embora

E parte

Sem marcar hora

Ora sozinho

Ora seguindo passos

De passarinhos

Voando sem demora

Na correria de horas inexatas

Sem data

Que se encontram e desencontram

No mesmo ponto

Onde a vida

Jaz agora

Devagar ela devaneia

Verde

Eterniza nossa espera

E divaga em sonhos errantes

Poetas

Agoniza os dias e tarda a vinda

Com a pressa de quem dorme

E eclode

No anoitecer da hora

Roubando do tempo

Rios de demora

Ao ninar da vista

Aquarela o alvorecer dos olhos

Atônitos

Desejosos

De uma virgem  imaculada

Nascida arroxeada em lilás quase anil

Amendoado por mil tons de rosa

Melados de branco

Amarelados

Pincelados de tons

Que surtam em novos tons

Aveludados

Em pétalas disformes

Suaves algozes de um jardim sem cor

De inveja

Quem dera

Flor de quimera

Florasse orquídea

Vernissage da cria

Saúdo a saudade

Que invade

A alma

Deita em nosso colo

E nos ensina a ter

Falta

A preencher o vazio

E adormecer o frio

Da dor

A serenar o corpo para sentir

A cor

O cheiro

O sabor

O tom

Que se foi no vão do vento

Saúdo a Saudade

Que nos chove os olhos

Com o sal da idade

E molha o nosso tempo

De ausência cristalina

Salobra

Salina

Saudosa menina

Que vez em quando

Some (                        )

E finge ir embora…

…Mas sempre volta.

Com ardor!

Para não deixar morrer

O amor*

Não arranca voz mas dá engasgo

Vai muito além do trago

Que trago em mim

É um nó preso na garganta

Que bem-me-quer soltar

Mas planta

Enraiza o sentimento

Guardado

E despetala o coração da gente

Feito folha partida semente

É o grito mudo que muda o rumo

Sem pedir licença

E depois só aumenta

O desespero

De dizer assim…

É o sussurro rouco

Louco

Abafado a clamar ajuda

A pedir alguma

Chance

De falar o amor

Sem sentir a dor

De calar no fim.

Melhor que o vinho

É a companhia

Ao toque das taças

Melhor que o beijo

É o desejo

De te conseguir em mim

Melhor que a viagem

É o sonho

De tornar o mundo seu

Melhor que ter filho

É parir a mãe

Que também nasceu

Melhor que o presente

É a presença

De quem te cativa

Melhor que a vida

É o sentido que se dá a ela

No céu

Chuva de sol e neblinalva

Em festa de prata

Na renda

Tanto véu de sentimento

Casado

Amor e Desejo

Ciúme e Raiva

Dor e Tristeza

Alegria e Paz

Tanto branco no prato

Um pouco de arroz

Pra dar sorte

E afastar a morte

Dos anos nos lençóis

Alice no País das Maravilhas, do diretor Tim Burton

As alegrias, frustrações e loucuras dos homens certamente não caberiam em uma xícara de chá. São muitas e profundas que nem mesmo um bule daria conta de tanto humano estranhamente comum. Certamente, nós todos sofremos de uma patologia que eu chamaria de ‘Síndrome de Alice’. Uns acometidos em um nível mais elevado, outros nem tanto. Mas, não se preocupem, alicianos, não é assim tão grave. A síndrome ainda não foi descoberta pela medicina, mas pode ser facilmente identificada, pois o paciente apresenta sintomas típicos dos loucos.

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Você foi embora

E não disse adeus

A poesia nova

Sequer leu

Se perdeu

Entre papéis de rascunhos

Tristes

Amarelados de saudade

Na esquina

Sem cigarro

Você tragou outro caminho

Virou

A página

Solitária

Do meu livro

Um pergaminho

De papel marchê

Suave

E delicado

Como você

Foi

E eu

Fiquei

Sem palavras

Sem prosa

Sem rima

Sozinha

Sem traço de explicação

Muda

Como pássaro

Sem rumo

Vazia de prumo

Seu

A(o) Deus dará…

O bom motivo

Que você nunca deu

Queria ser um bem-te-vi

Para te ver

E te dizer que te quis

Que bem-te-quis

Voar pro seu ninho

E te acordar com canto

De passarinho

Gritar

Bem alto

Burburinhos de amor

E fazer do vento

Um sopro de  companhia

Mas estou cansada

Já não tenho asas

A dor que dói

É aquela que ninguém vê

Arde por dentro

E corrói o peito

Sem bater

É a dor do tempo

Que passa

Sem hematoma

E sangra

É o eu te amo não dito

A ecoar

Aflito

A gemer

É o abraço não dado

Em um dia nublado

Sem chover

É o perdão calado

No calejar

D’alma

Cansada

De ter razão

Em vão

É o choro silencioso

Leitoso

No adormecer da noite pálida

Inválida

A dor que dói

É ferida que não sara

Não forma casca

Nem cicatriza

É a dor da culpa

Que sem dó

Machuca

E Finca

Escara na vida

Poente

Ele vem…

…Bem tarde

E Arde

Queima

A vista

Com rosa

E cega o céu

De poesia

Laranja prosa

Em todo olhar

Distraído

Ou atento

Poeta

Ele vai…

…E fica

A tempo

De permanecer

E se esvair

Sem fim

No Jornal do IFRN

Antigamente, entre o giz e o quadro negro, ficava o professor. Tão perto e tão longe de seus alunos. Sentados em carteiras enfileiradas, eles se distanciavam dia após dia daquilo que deveria ser o cerne da sala de aula: “a participação ativa do aluno no processo de construção do conhecimento”. Segundo a pedagoga Tânia Costa “Na pedagogia tradicional, o ensino era centrado no professor que detinha o saber e o transmitia para os alunos, cabendo a esses últimos reproduzir esses conhecimentos tal qual foi ensinado”.

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