a verdadeira tela
está na tinta
jogada na atmosfera
na evaporação da ideia
não querida
despercebida
o verdadeiro poema
está na pre formação
da palavra
de um feto não gerado
é a imagem no branco
quando não vejo palavra
nem letra
nem ideia
só a canção
ouvida no âmago
da alma

À querida amiga poeta Anne

Todas as poesias do mundo
Não dão conta
De um sentimento sozinho
Sagrado
De tão fino
Invisível
Profano
De tão humano
Insano
Basta um
Para suar palavras e fazê-las inócuas
Cansadas
Sem fala
Vazias como bacias sem água
Elas devaneiam e tentam molhar em vão
O imensurável abstrato que existe
Num seco papel
De um concreto poeta triste

Por Eucanaã Ferraz

Nunca mais será setembro,
nunca mais a tua voz dizendo
nunca mais, eu lembro,

nunca mais, eu não esqueço,
a pele, nunca mais,
o teu olhar quebrado,

dividido, vou esquecê-lo,
é o que te digo, nunca mais
a minha mão no teu sorriso,

a tua voz cantando,
vou apagá-la para sempre,
e os nossos dias, setembro, lembro

bem, dentro a tua voz dizendo não
(ouço ainda agora), como se quebrasse
Um copo, mil copos, contra o muro.

Rasgarei o que não houve, o que seria,
mesmo que tudo em mim me diga não
(e diz), mas é preciso.

Como não se pensa mais um pensamento,
quero, prometo:
nunca mais será setembro.

*******

FERRAZ, Eucanaã. Cinemateca. São Paulo: Companhia das Letras, 2008.

Por Carlos Gurgel

procuro
o tempo todo
pelo sorriso de criança
quando me despedia da lua
todo dia quando visitava voce

hoje
ao redor do sol
colho
sementes
áridas
ásperas

como se fosse a vida
se despedindo do que a terra
me oferece
como relíquia de um tempo que se foi.

Por Regiane de Paiva

Meu corpo não encerra em si a extensão do que é,
ele se descobre no silêncio dos teus e dos meus ais.
Ele se cria naquilo que inventas
e se renova
quando tu reinventas um laço preso e refeito em dermes.
Não é meu o corpo quando em ti se aninha.
Ele ganha vida própria:
mãos, boca, pés, língua, voz…
Salta, corre, brinca, pousa
se despedaça em mil desejos
e se regenera no sufoco do teu gemido.
Solto na lida, é apenas mais um corpo que resiste.
Preso na tua carne,
rompe o túmulo e esmaga fantasmas,
flutua às margens do delírio
e sossega confiante no abismo do teu sussurro…

quando fui a ser-te
deixei de dançar aos passos do sul

a doença como virtude em si mesma.
sem explicação.

se eu fosse arquiteta, poderia ser arquiteta, mas não
enfurnada numa casa que deram por minha
no salto que me fizeram areia entre os dedos

tenho brincado de muitas coisas, um empreguinho de vilanias
ainda e de novo, convale-sendo, me enganado e ao outro.

quando não podia a palavra dizer, dançava

agora olha, eu minto. eu não sei esse nada
as colagens, a pintura, o concerto, a partitura

digo – te amo, a tudo que é parede, elas me sabem. eu não
tenho saudade de nenhum parente, mas de tudo o que não pude ter sido
o tempo que não passou, os dentes furados da escavação e a geografia afetiva.

eu sei o banho e as baratas. eu sei o acordar, abrir os olhos
eu sei a lembrança persistente de alguma extinta irmandade quando capotava.

TEMOS DEIXADO MUITAS COISAS PRA DEPOIS

o arroz mofado por jogar fora, os cacos do cinzeiro por juntar, fazer amor
encontrar um rio pra ter o filho com fluidez, se afogar e se deixar a-

deus,

desnorteada, que vim a ser-me?
*

Respirar, viver, lutar,
Dormir e acordar,
Quem sabe,
De repente,
Apenas silenciar.
E depois do silêncio.
E depois?
Será que tudo valeu?
E se valeu, valerá?
Chegar, partir, querer, amar,
Sorrir, sonhar, seguir, voltar,
Desistir, odiar.
E depois?
Quando o silêncio
For a única canção,
Quando nada
For o abrigo que restar,
Valeu, ser e ter tudo
E não lembrar?
As interrogações
Serão sempre pontos,
Traços e finais.

E assim a roda da vida vai centrifugando.
Esmagando no convés da nau do isolamento
Os outsiders, os chamados excêntricos.
Claro, dali eles foram apartados – e exilados.
Procuram vozes desaparecidas. Deliram
Arranjam casamentos com vestidos tecidos com o fio de Ariadne.
Inútil procurar aqui a pureza.
As parcas cochicham
E a solidão vai num vórtice que se afasta do centro

Por Lobo Errático

falves silvas insolenes
atravessam, diáfanos
a luz deficiente que nos banha as casas
e ruínas,
enquanto eu fumava pedra
na manhã rarefeita

quem te assassinou, cidade,
desde á paixão-mulher de moacy?
e por que você sobreviveu?

quem te assassinou, cidade,
desde a saúdade de civone?
e pra que você sobreviveu?

Por Carlos Gurgel

vislumbro versos velhos
aqui
do alçapão onde estou
multiplicam-se multidões de moucos e mudos morros

encaixoto meus pares
valso pela vastidão dos museus
o urro de um javali que morre

debalde
tudo desaproveitado
é como um sinal avermelhado de covardia

planos são tão poucos e porcos
vou como se fosse vídeo

e o verso que do início envelheceu
floresce
como uma pólvora
recheada de lágrimas e compressas.

nina, faz um poema para mim?
não precisa ser lírico nem nada
só peço que ele tenha palavras
não como essas,
palavras, assim… como se diz?
palavras cheias de você mesma.

Eu vi Jango Goulart
Tropeiro, suave, fugido.
Eu vi o poeta Cabral
De flor vigilante, escondido.
De pano vermelho, tingido,
Eu vi o toreiro ferido.
De flor sem perfume, ungido,
Eu vi o sangue escorrido.
Não pus perfume na flor
Não pus poesia na dor,
Mas na Ferida tem pus
Que nem poeta espremido.
Não poetize o vermelho,
Pois eu vi Jango Goulart
Ser visto por trás do escuro
Da luz do poeta vendido!

Por Gastão Cruz

Talvez eu não consiga quanto amo
ou amei teu ser dizer, talvez
como num mar que tu não vês
o meu corpo submerso seja o ramo
final que estendo já não sei a quem

**********

CRUZ, Gastão. A moeda do tempo e outros poemas. Rio de Janeiro: Língua Geral, 2009.

Este poema e a história dele está no livro “Histórias de Literatura e Cegueira (Borges, João Cabral e Joyce), que li nos primeiros dias do ano. É um poema para poetas, principalmente, por isso o transcrevo neste espaço. TC

Por João Cabral de Melo Neto

Eu vi Manolo Gonzáles
e Pepe Luís, de Sevilha:
precisão doce de flor,
graciosa, porém precisa.

Vi também Julio Aparício,
de Madrid, como Parrita:
ciência fácil de flor,
espontânea, porém estrita.

Vi Miguel Báez, Litri,
dos confins da Andaluzia,
que cultiva uma outra flor:
angustiosa de explosiva.

E também Antonio Ordóñez,
que cultiva flor antiga:
perfume de renda velha,
de flor em livro dormida.

Mas eu vi Manuel Rodríguez,
Manolete, o mais deserto,
o toureiro mais agudo,
mais mineral e desperto,

o de nervos de madeira,
de punhos secos de fibra
o da figura de lenha
lenha seca de caatinga,

o que melhor calculava
o fluido aceiro da vida,
o que com mais precisão
roçava a morte em sua fímbria,

o que à tragédia deu número,
à vertigem, geometria
decimais à emoção
e ao susto, peso e medida,

sim, eu vi Manuel Rodríguez,
Manolete, o mais asceta,
não só cultivar sua flor
mas demonstrar aos poetas:

como domar a explosão
com mão serena e contida,
sem deixar que se derrame
a flor que traz escondida,

e como, então, trabalhá-la
com mão certa, pouca e extrema:
sem perfumar sua flor,
sem poetizar seu poema.

Repetição
Sufoca suspiro
Não sei bem como comunicar um sono
Só a fome
Por isso…projétil
Ao espelho: lanço!
Recorto, respiro
Fuga é fenda

Curvo a cabeça,
Reverenciando o vento
E a folhagem verde,
Como se comigo falasse,
Numa sabedoria natural,
Ao movimento do vento,
Rende-se no calor
Dourado da tarde.
Olhando o horizonte,
Silencio ao tilintar
Do mensageiro do vento;
Natureza viva.
À mesa, lembranças postas,
Como e me alimento
De saudade viva.
Ao redor de tudo, olho,
Reverenciando o tempo,
Os afagos, os silêncios,
Os poemas calados,
A sépia, pelo verão, pintado;
Morna tarde de verão
Que enche de amor, a vida
E pinta de fogo, o Sol,
O coração.

(Ednar Andrade).

Nesta época do ano em Natal

O sol, o vento, as dunas, o mar nos convida

A mergulhar em lugar nenhum do lugar-comum

Da lagoa azul de nossas vidas.

Foi no meu quadragésimo terceiro aniversário

Que desejei teu amor –

Moça de 24 anos de idade, simpática comerciária –

Que desejei teu aroma natural,

Tua doce fragrância matinal…

Foi uma paixão qual vento alísio ou zéfiro

Que levanta e espalha pelo chão

As folhas secas do outono que eu sou

Nos quintais de mangueiras do Alecrim que nós somos

Onde o sol aquece telhados vermelhos

- Ou marrons, quando velhos -

Onde gatos passeiam com almas de poetas

E se avista o rio Potengi e o mar,

A vela da jangada, que a brisa impele,

Com o pescador e sua curtida pele.

Corria o lindo mês de outubro,

Corria o belo mês do nosso aniversário,

Quando numa tarde de sábado,

Saímos, eu e minha carinhosa libriana,

A flanar nos sofisticados templos

Do comércio, entretenimento e lazer

E dentre outras distrações bacanas

Navegamos na internet do Café da livraria.

Enquanto nossos parcos recursos financeiros possibilitavam

E a consciência tranqüila do dever cumprido nos acalmava,

Passeamos nos ambientes culturais e de ócio

Sem entrar nas lojas de finos objetos e negócios

Por onde transitam os burgueses,

Cujos cérebros, mesmo nos finais de semana,

Meditam – pesando lucros e prejuízos financeiros –

No status da família, na concorrência do trabalho,

Nas oscilações do dinheiro,

Embora em escala menor do que a ganância das aves de rapina,

Avarentas, sovinas,

Desses “corsários que enfeitamos com o nome de banqueiros”,

Segundo a definição de Honoré de Balzac.

Não sabes quem é Balzac?

Não importa! Essas não são preocupações

De uma jovem operária do comércio.

São reflexões, impressões, flores e espinhos

De um poeta, cansado e sozinho,

Que recorda a juventude ou amigos distantes.

Pra que te aborreceres com essas divagações diletantes?

Não te aborreces? Também escreves versinhos?

Gostas dos livros de Paulo Coelho?

E já que me pedes, te dou um conselho:

É assim que se começa,

E com algum talento e perseverança,

Da vida literária depois se cansa!

Hoje, quando nosso flerte acabou,

Acho que não deveríamos ter dado abraços e beijos.

Só deveria ansiar por teu sorriso se eu fosse mais moço,

Pois se tu cedesses mais, a este e outros desejos,

Eu seria chamado de poeta marginal e preguiçoso

Ou me tornaria um esnobe e vaidoso.

E como a inveja sempre acompanha a vaidade

E desejar algo ou alguém pode gerar sofrimentos,

Paixões fortes ou fúteis,

Eu prefiro fugir dessas românticas veleidades

E te revelar: nem todos os poetas são azuis,

Alguns amores são amarelos,

Como nos versos do francês do século 19, Tristan Corbière.

Poeta antipoeta, Corbière se hoje vivesse

Ironizaria esses meus versos e a corbelha

Que porventura eu, com amor, te oferecesse.

Muitas e boas lições de verdadeira

Arte e amor nos ensina

Esse belo e bendito Corbière,

Que num caricato auto-retrato,

Aparece curvado como alguém que pensa no limbo,

A fumar, vagabundo, um cachimbo,

Enquanto a aranha tece as teias

E o tempo esquece os poetas

De sarcástico spleen ou poéticas veias.

*************************************************

(Poema do livro “Poetas azuis paixões vermelhas amores amarelos”, de Jóis Alberto Revorêdo, Natal: Sebo Vermelho, 2003).

E entre tantas camas,
ficaram os dramas,
Velhos romances previsíveis,
A nódoa amargurada nos lençóis…

Ficaram retalhos de mim em cada recanto,
A desejar um fiapo de linha que os reúna…

Ficou um caco de mim em cada bar,
A derramar o amargor do sangue ébrio.

Fiquei-me em cada esquina,
A procurar-me nos bocejos da noite em despedida…

Fiquei na companhia dos bêbados,
Na perdição dos que sabem viver,
A romper-me extremos,
Tragando a confusão do já não ser.

Fiquei-me dispersa.
Esperando a imprecisão dos dias vindouros.

(Gilgamesh, herói sumério, segurando dois leões pela cauda).

Enalteceram-lhe
Os feitos mais
Do que deviam;
Virou herói.

Adornaram-lhe
De virtudes
Que ele nunca teve;
Virou mito.

Disseram-lhe
Ser sobre-humano:
Seus feitos eram incríveis;
Virou lenda.

(Danclads Lins de Andrade).

mastro
não
destro
rasteja
seu
chanfro
em
“V”
hoje
minado,